Exploradores del abismo

(Casa de Villanueva, Hervás, c.1982)

Lo mejor, el agua.

Y el césped, fuego incandescente.

Tras un tupido seto de cipreses

centelleaba la piscina

como ajeno y pulido lapislázuli

irreal y soñada.

-¡Tened cuidado, hijos, que aquí cubre!

Pero pronto partimos hacia lo hondo

al impulso veloz de un corcho rosa,

indestructible, iridiscente

globo de chicle.

El miedo expandía nuestra respiración,

los corazones resonaban

lo mismo que una caracola junto al oído

y nos picaba la nariz congestionada

por el cloro y el frío.

Nadábamos, nadábamos con una risa floja,

porque nada podría sucedernos

si papá vigilaba desde el borde.

Y el suelo se iba hundiendo a nuestros pies

tras la primera estela.

Espaciados y unidos como las constelaciones

o una flota de naves espaciales

que ignoran la razón de su misión científica

-qué las trajo a estas aguas

cada vez más profundas-

seguimos avanzando todavía.

A veces el cansancio nos derrota,

-papá y mamá son ya dos puntos muy lejanos-

y queremos dejar el flotador,

nadar hasta los zócalos blancos de la piscina

o ahogarnos en la sima del recuerdo

en busca de raíces.

Pero es en vano.

Somos exploradores del abismo.

Aracena, verano de 2011