Autorretrato

Mi infancia son recuerdos de un bote de pastillas y un huerto claro donde rondan los enfermeros; mi juventud, veinte años atado en una silla; mi historia, algunos casos que espantan al loquero. Ni un seductor psicópata, ni un paranoico he sido, ya conocéis mis torpes delirios de templario, mas recibí la angustia que me asigno Sigfrido y amé cuantos ingresos tuve hospitalarios. Hay en mis venas gotas de zen serotonina, pero mi verso brota de un receptor terpeno; y, más que un yonki al uso, ansioso de endorfinas, soy, en el buen sentido de la palabra, ajeno. Adoro las terapias, y con falta de ética corté las viejas fobias del huerto de Lacan; mas no amo las síntesis de la actual genética, ni soy un ave de esas del nuevo meditar. Desdeño las romanzas de los australopitecos y el coro de psiquiatras que cantan en la cuna. A distinguir me paro la grifa de Marruecos y fumo, solamente, entre las chinas, una.

¿Soy bipolar o ansioso? No sé. Dejar quisiera
de consumir la yerba por el doctor vedada,
famosa por la mano gentil que la ofreciera,
no por el orificio de blancura esnifada.

Converso con el cuerdo que siempre va conmigo -quien oye voces habla con más de dos al día-
mi "soliloco" es plática con ese buen amigo
que me enseñó el secreto de la frenopatía. Y al cabo, nada os debo, debéisme cuanto grito a mi ansiedad acudo, con mis delirios pago la camisa de fuerza y el hospital que habito la depre que alimento y el diván donde yago Y cuando llegue el día del último viaje y esté al partir el ácido que nunca ha de tornar me encontraréis a bordo cargado de dopaje, tan colocado como los niños de papá.

"El grito", Eduard Munch