Una de las vacas pesadas de nuestro erial cultural presume de haber escrito no se cuántas miles de páginas a mano, pero la verdad yo no le veo el mérito, salvo al padre que se la ha pasado a limpio.
En mi opinión un buen hijo lo mínimo que tendría que hacer es comprarle un buen escáner a su progenitor.
Por ejemplo, yo mi última obra literaria la cincelé a escoplo en mármol, pero mi madre, que sabe latín, me la pasó a cera con un punzón.
Como había que reutilizar las tablillas para palimpsesto rogué a un escriba sentado que me la copiara infintamente en un junco.
Y cuando ya tuve el manuscrito en pergamino se la envié a Alejandría, a un sicario de Cavafis para que la hiciera arder en el Umbral de lo que queda de la calcinada biblioteca.
Así vuelta en humo, en polvo, en sombra en nada, vivirá eternamente, liberada de los milhojas que algunos se zampan de noche, para engrosar su escritura.
1 comentario:
Lo de De Prada es un misterio.
Es el único escritor en Europa que, tras denunciar públicamente y en reiteradas ocasiones el lavado de cerebro masivo al que se ha sometido a la población mundial con el tema de la pandemia y las vacunas, se le ha permitido seguir escribiendo en un periódico de tirada nacional como si tal cosa.
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