Cahiporra Sánchez

Esa comparación de Trump con el matón del patio del colegio, que está bien, es incompleta si se obvia que colegios hay muchos y matones, más.

O dicho de otro modo, si me tengo que defender del matón, prefiero pedir ayuda a mi padre que está en los cielos antes que al repetidor navajero, cultivado en la escuela de los porteros de sauna.

No sé qué filósofo presocrático dijo, puede que ninguno, pero para eso estoy yo: que una verdad en boca de un mentiroso, es una mentira doble.

Si en las solemnes declaraciones de PSNCHZ hubiera una micronésima de convencimiento, de verdad, valdrían algo, hasta podría decirse: olé tú.

A la “furia épica” de MAGA, PSNCHZ opone la magia de los Goya con su road movie del Peugeot, cuando Ávalos, Koldo o Cerdán, hacían la reconquista con parada y fonda en los moteles del neón.

Frente a los desatinos de Trump, nos ofrece la superioridad moral del filibusterismo de la fiscalía, de los negocios de Calpurnia, mujer de César, y el trilerismo ilustrado de David Azagra, el cisne de Badajoz.

Su carta de amor a Trump, como aquella a la ciudadanía, es la de un hombre profundamente enamorado de sí mismo, el romance burlesco de un corazón herido por Felipe González, la OTAN de entrada no.

Vidas paralelas, el paso a dos con Meloni no es más que el sueño húmedo de la izquierda, siempre encantada de amanecer mussoliniana, para no recordar que está exactamente en la misma posición que la Falange.

A mí me sonrojan los aplausos al presidente, se podría aducir que la verdad es la verdad, la diga Agamenón o su porquero -que no lo dijo un filósofo griego, sino Antonio Machado- pero esto tiene más pinta de combate de los jefes, del jefe de la pocilga contra Agamenón.

Yo comprendo la bondad de la gente, aquí to el mundo es güeno, pero me parece un poco como celebrar la honradez del estafador.

PSNCHZ ha tirado la piedra del pacifismo, pero la mano que esconde es la de todos. Si nos descuidamos nos encierra en la jaula de los leones, ¡si no muerden! diría, mientras tira la llave al mar.

Afirma repudiar al régimen de Irán “que reprime y mata vilmente a sus ciudadanos, particularmente a las mujeres", y cuánta vileza en ese adverbio de quien, profundamente consternado por la violencia de género iraní, se receta una orden de alejamiento del conflicto.

Me faltan datos sobre la conveniencia de agitar el avispero, pero una vez desatado el enjambre, si tanto dolor se agrupa en su costado marcial, del ocho de marzo, particularmente, ¿por qué opta por ponerse del lado del aguijón?

No fue Lincoln, del mismo partido de Trump, quien dijo eso que se le atribuye de que no se puede engañar a todos, todo el tiempo, salvo, me digo, que se quiera uno dejar de engañar.

Todas las personas de buena voluntad están contra la guerra, como pudieran estarlo a favor de que el airea sea una mezcla de oxígeno, nitrógeno y algo sin forma definida.

Tras la renovada pancarta del NO A LA GUERRA, no ve uno escrito por ninguna parte SÍ A LA PAZ y eso que solo sí es sí.

Postureo cuántico

Esta obra es única y excepcional en el panorama español.

Con altura expositiva de alto nivel matemático y pulso narrativo constante, la epopeya de la gran ciencia y los enigmas de la materia nos devuelve la fe en la condición humana.

Nunca hubo más genialidad física y matemática reunida que la que desarrolló esta teoría, aunque, estoy seguro, hoy en día hay más, a pesar de que vivamos de espaldas, atendiendo solo a los sustos de la IA, el opio del deporte y la mezquindad de la política.

He dejado para el final el tomo I que da cuenta de las primeras indagaciones de Planck en 1905 sobre la sorprendente irradación en paquetes de energía, en cuantos del cuerpo negro que dieron nombre a la nueva física.

Precisamente el centenario de la efeméride fue la espoleta para que José Manuel Sánchez Ron escribiera esta obra magna que aclara también el magma de sobreinformación y esoterismo cuántico.

Quienes amamos por igual la ciencia y las humanidades [son lo mismo, humanidades, ciencia] debemos mucho a Sánchez Ron.

Apasionante el tomo dos con la formulación de Heisenberg, Schrödinger y Dirac, una de los momentos más altos de la mente humana.

Sigo ahora con la física nuclear y continúo, cuantinúo, para bingo con el bosón de Higgs a punto de asomar por el bombo al que no da cuerda Dios... o sí

Cumbres demasiado borrascosas

Como siempre hay incautos como yo conviene alertar al público, la porno versión de "Cumbres borrascosas" es una mezcla descerebrada entre "El Resplandor" y "La sustancia" (todavía más descerebrada) con apariciones de "La Huérfana" y el sprit sadomasoquista de "5o sombras de Gray".

Daba lástima ver a alguna adolescente llorando al final de este despropósito literario y moral, cuánto más limpiamente habrían llorado viendo, un poner, "Memorias de África" o "El paciente inglés".

Amor hay poco, fluidos muchos.

Supongo que parte de la audiencia habrá ido a ver a Elordi caracterizado de Corto Maltés en la segunda mitad, eso sí tallado con hacha euskalduna, y de turco cruzado con Óscar Puente en la primera.

Otra parte habrá ido a ver, claro, a Barbi, aquí en versión piratas del corpiño y descendiente, esto no lo sabíamos de la niña Greta Thunberg.

Avisados quedáis.

El río se entró en Sevilla

Al final se leen todos los libros.

Incluso las obras de teatro compradas en almoneda.

Estrenada en Madrid, teatro Goya, en 1963, hace 63 años, esta obra de Pemán llegó a tener cien representaciones.

La protagonizaron la gran reina del teatro, Lola Membrives, andaluza y argentina, y un jovencísimo Paco Valladares.

¿Recuerda estos nombres alguien hoy?

Aparecen helicópteros, la base de Morón [desde donde ahora parte la Unidad Militar de Emergencias], un cortijo de acogida, una presa desbocada un ingeniero vasco y todas las escenas que tan intensamente hemos vivido estos días.

Una familia cercada por las aguas entre Écija y Sevilla, cerca de Lora del Río.

Heredero del teatro de los Quintero, pero un poco más amargo, tienen estas obras costumbristas de Pemán un halo chejoviano que nos muestra, palpitando, la vida.

En el aire, bajo la lluvia

Días intensos y apasionantes.

De mucho esfuerzo y mucho aprendizaje.

Estas son las estaciones base de refuerzo de cobertura de la Red de Emergencias todavía operativas en Jimena de la Frontera, Cazorla, Huétor Taja, Loja, Casares, Alcalá de los Gazules y Ronda.

Cuando más fuerte golpeó el temporal la Reja resistió.

Los alcaldes de las Sierras de Grazalema y Ronda dispusieron de terminales para comunicarse y, a través de Reja, se pudo mantener conectadas a las 1500 personas de Tesorillo o mejorar las comunicaciones del Puesto Avanzado de Ronda que coordinó la evacuación de Grazalema.

El 061 coordinó con Reja el desalojo de los centros de salud amenazados por la coronación de la Presa de Arcos y todavía los geólogos del CSIC informan de su despliegue a través de nuestras radios.

En estos escenarios las redes de emergencia revelan su potencia y su capacidad.

Un honor haber participado en el comité de operaciones, Sandetel ha puesto sus recursos al servicio de la ciudadanía, dando valor sustancial a lo público.

He quedado muy admirado de la coordinación entre administraciones y muy impresionado por el despliegue de la UME, Policía Nacional, INFOCA, Protección Civil, GREA, Dirección Generales de Tráfico, Policía Autonómica, Ayuntamientos y Policías Locales, 061 y SAS, Cruz Roja, 112, Medioambiente etc.

Mi impresión es que en Andalucía, con la Agencia de la Emergencia al frente, la gestión de estos incidentes está a otro nivel, como ya se vio en el accidente de Adamuz.

Este verano me impresionó mucho la gran cantidad de incendios que resolvía INFOCA mientras arreciaban críticas políticas e interesadas desconocedoras de la realidad de estos hechos.

Ciertamente si no hubiéramos actuado con prevención y planificación ahora estaríamos hablando de muchos fallecidos, imaginemos una noche en la sierra de Cádiz sin presencia de los cuerpos y fuerzas de seguridad del estado anegada por la lluvia con las carreteras deshaciéndose.

El esfuerzo ha sido de los que dejan huella, pero queda en nada cuando se conoce de primera mano el valor de la gente que está en primera línea.

Nuetra gratitud a todos los compañeros de SANDETEL que se han volcado para que no faltaran las telecomunicaciones y a todas las empresas colaboradoras Axion, Cellnex, Telefónica, Vodafone, Orange, Ayesa y Soltel.

El sueño de una noche de verano en invierno

En este enlace podéis escuchar mi intervención en la mesa redonda organizada por la Asociación de Amigos dela Ópera (ASAO) sobre "El sueño de una noche de verano" que ayer se estrenó en el Teatro de la Maestranza.

Click aquí:

El sueño de una noche de verano de Shakespeare y Britten - JMJ

Imágenes del evento con el maestro Corrado Rovaris y Victoria Stapells.

Mónica

Pasan muchas cosas en el mundo, pero hoy ha muerto Mónica, Santa Mónica, en Ostia.

Poco después del bautismo de Agustín y su hijo Teodato en la basílica de Milán por el Obispo Ambrosio, en las catacumbas de una piscina probática.

¿Qué importa entonces lo de Groenlandia, lo de Irán o Venezuela?

Viento que pasa.

Groenlandia

Con sus hielos perpetuos, sus estaciones científicas, sus antenas transmisoras de onda corta, su ignota fauna de mamuts y tigres blancos de dientes de sable, con los submarinos nucleares bajo los icebergs y los servicios de inteligencia, piratería y contrabando desplegados en los embarcaderos congelados, operados por esquimales, la guerra de Groenlandia tiene un espíritu retro, entre el Transiberiano y Lovecraft, entre Corto Maltés e Indiana Jones que enciende la fantasía con las luminarias del ciberpunk.

Yo creo que, como todo, esto ya lo vimos en el cine, cuando se estrenaban los ochenta.

Y me la imagino así, como en la batalla de Hoth del Imperio Contraataca.

A ver si ganamos los buenos.

Siempre es Navidad

Que las Navidades se acabaran ayer, con la fiesta del Bautismo de Jesús, aunque los Belenes no se recogen hasta las Candelas, fiesta de la Presentación, no deja de ser una tragedia.

Que el hombre es un ser para la muerte se ve en este implacable giro de los engranajes del tiempo.
Inexorable, degolladora, precisa, la guadaña no deja de cortar el almanaque y de segar la yerba a nuestros pies.

Y aunque la finitud constituye la gracia de lo humano, realmente no tiene gracia.

Podemos combatir esta fragilidad con la memoria, con el estudio, con el arte, con la esperanza.
Yo, de momento, voy a ver una vez más el especial de Sinatra y Crosby para las Navidades de 1957...

que ya ha cumplido 68 años de inmortalidad.

Ahí siempre es Navidad.

Feliz Navidad.

Yahueniya

No sé si aparecerá este libro en las listas del año, pero sí debería aparecer en las listas del siglo XX.

Definida como la Ajmatova bielorrusa, acaso para ahorrar la pronunciación de su nombre imposible, la lectura de los poemas de Yauheniya Yaníshchyts me ha conmovido profundamente.

Su voz, espiritualmente eslava, con lo que esto implica de amor a la tierra y la patria (el eco de la Gran Guerra, es decir, la segunda mundial está presente siempre) suena, en la impecable traducción de Francisco Ruiz Soriano -por airosamente legible, bielorruso no sé-, como los poemas de los círculos simbolistas y acmeístas de los años veinte y treinta rusos: Blok, Ajmatova, Mandelstam, Pasternak.

Nacida en el 48 es algunas generaciones posterior a la de los grandiosos nombres citados, pero la lengua bielorrusa -a la que ella infundió su incandescencia- era si no más nueva, menos desarrollada literariamente. En su voz alcanza, entendemos dentro de nuestra limitación, la máxima expresión.

Yauheniya apenas llegó a los cuarenta, se quitó la vida y en sus últimos años fue referente para ella la poeta americana (Anne Sexton) que también dejó el mundo por voluntad propia y desentendimiento con la realidad.

No sabemos hasta qué punto influyó en Yauheniya el desencanto que ya en el 88 debía manifestarse en el régimen soviético, especialmente duro en Bielorrusia, la república más fiel a Moscú. En sus poemas sorprende la candidez y la belleza revolucionaria de algunos versos, pues fue fiel -y no hay que juzgarla por ello- al único modelo de estado que conoció, se puede ser soviético y aun buen poeta y hasta santo.

Hastiado de tanta poesía egocéntrica, de tanta imagen fulgurante, de tanta irracionalidad, de tanta retórica, en sus poemas destaca la sencillez con la que mira el mundo que le rodea, a veces me pareciera más que una Ajmatova una Dickinson eslava, si no fuera porque no incurre en la complejidad simbólica de Emily, aquí es todo más sencillo, poemas ni breves ni largos, que nos hablan del deshielo, de las flores en Bielorrusia, del recuerdo del padre y de la madre, de la chejoviana vida en un lugar del mundo ignoto que es todos los lugares del mundo.

Yo he leído como decía todos los poemas con el corazón contrito porque sentía uno esa función primordial de la poesía que es la emoción, una emoción elegíaca e intensa, intrínsicamente rusa.

Ha sido, me digo, como releer los poemas de Pasternak que van al final de su Dr. Zhivago, esa sería la estirpe.

No todos los años sube uno un poeta al panteón de los inmortales, por eso para mí es este el libro más importante del año, porque su voz es verdaderamente grande, por pequeña.

Uno de sus últimos poemas está dedicado a Lorca y hay una referencia a Sevilla, emociona que en la Rusia Blanca, junto al río Yaselda que tanto sale en sus poemas, haya vibrado el acorde del Darro y el Guadalquivir.

(No tengo el libro ahora a la mano, pero subiré en breve alguno de los poemas).

Si quieres regalar poesía estas navidades, la de Yauheniya trae los paisajes del Ártico. 

Franco revisited

Cuando Franco murió yo era un tierno bebé de un año y cinco meses.

Siempre me pareció increíble que yo hubiera llegado a vivir un año bajo el "régimen anterior".

Ahora, con otro sentido del tiempo, me parece imposible creer que el año de mi primera comunión -por invocar una fecha que casi todo el mundo recuerda y en la que en teoría ya se alcanza el discernimiento de conciencia-, en mayo del 83, la primera primavera del PSOE en el gobierno, apenas hubieran pasado siete años.

¿Por qué?

Porque nadie, pero absolutamente nadie, sacaba en las conversaciones el nombre de Franco, todo lo más como algo remotísimo, acaecido en otro país, en otro mundo.

Y esto en un país, a mis ocho años de edad, en la que la mayoría de los españoles no faltaban a Misa el domingo.

Siete años, por cierto, lleva PSNCHZ en el Gobierno.

Pero si pienso en mi mayoría de edad, que llegó en el 92, como la del país, cuando ya habían pasado diecisiete, ¿quién hablaba de Franco cuando las Olimpiadas o la Expo?

Yo creo que excepto para Vázquez Montalbán que entonces publicara su "Autobiografía del general Franco" -cada cual con sus obsesiones- Franco era entonces para la mayoría de los españoles una estantigua, un militarote como Espartero, Serrano o Prim.

Diecisiete años hace del segundo gobierno de ZP, 2008 fue el año de la ceja.

¿Qué ha pasado en España desde entonces para que Franco, resucitado, trasterrado, vivo o muerto esté más presente -nunca mejor dicho- que nunca en el debate público?

Quizá pudiera respondernos, si lo hubiera, el fiscal general del Estado, pero mejor preguntad a aquel "de quien depende la fiscalía."

El golpe

Hablan de un golpe de estado judicial cuando un golpe, como sabemos, es la revocación por la violencia de un régimen, de un gobierno.

Nunca podrá serlo el dictamen de unos jueces en el ejercicio de su competencia.

Pervierten así el idioma, porque todavía creen que la realidad está hecha de palabras vacías.

Pero, acaso sin darse cuenta, ratifican en el fondo las mas radicales opiniones del otro extremo del espectro político.

Pues si lo del fiscal fuera un golpe, ¿que sería entonces toda la política legislativa de Psnchz desde la ley de amnistía?

No, la legitimidad no es solo una cuestión aritmética, ni suponer que tener el 51% de los votos permite cualquier impunidad.

Como tampoco es democrático considerar como políticamente válido todo aquello que no esté expresamente prohibido, como mentir.

Me resulta inmoral que por pura ideología se defienda a un amoral sin palabra, con el pobre argumento de que lo que viene es peor, cuando ya nada puede ser peor.