Flamenco

<div>Hoy empieza la Bienal de Flamenco. No, no soy aficionado. Por desconocimiento, sobre todo. Es un mundo que me resulta ajeno, en el mejor sentido de la palabra ajeno, que incluye, claro, al "aje" ¿quién no se emocionaría oyendo el latido de la profunda voz de la tierra, el aljibe hondo y claro de la guitarra española?</div> <div> </div> <div>Mi bienal va, mayormente, de Domingo de Ramos a Sábado Santo, de saeta a saeta,</div> <div></div> <div>Mi amigo <a href="http://www.debirli.com/blog/">Pablo Pámpano</a> ha hecho este retrato de <em>mi </em>Antonio Mairena, aquí lo pongo para celebrar que hoy me incorporo al trabajo, después de una quincena de descanso.</div> <div> </div> <div>¡Qué bien, ya falta menos para la Semana Santa y <a href="http://www.abcdesevilla.es/20100911/sevilla/macarena-espera-paso-20100911.html">hasta la Macarena está en su paso!</a></div> <div> </div> <div> El retrato lírico está inspirado en la estatua que hay del cantaor frente a la Maestranza, junto al Puente de Triana.</div> <div></div> <div>Allí es donde dentro de un rato Miguel Poveda cantará sus "Alfileres de Colores", sobre el albero puro de una academia de danza.</div> <p> </p> <p> </p> <p> </Hoy empieza la Bienal de Flamenco de Sevilla. No, no soy aficionado. Por desconocimiento, sobre todo. Es un mundo que me resulta ajeno, en el mejor sentido de la palabra ajeno, que incluye, claro, al "aje" ¿quién no se emocionaría oyendo el latido de la profunda voz de la tierra, el aljibe hondo y claro de la guitarra española?

Mi bienal va, mayormente, de Domingo de Ramos a Sábado Santo, de saeta a saeta.

Mi amigo Pablo Pámpano ha hecho este retrato de mi Antonio Mairena, aquí lo pongo para celebrar que hoy me incorporo al trabajo, después de una quincena de descanso.


ANTONIO MAIRENA, por PABLO PÁMPANO

¡Qué bien, ya falta menos para la Semana Santa y hasta la Macarena está en su paso!

El retrato lírico está inspirado en la estatua que hay del cantaor frente a la Maestranza, junto al Puente de Triana.

Allí es donde dentro de un rato Miguel Poveda cantará sus "Alfileres de Colores", sobre el albero puro de una academia de danza.

ANTONIO MAIRENA

Con la boca vaciada por cucharones de azufre, con carbones de nieve en la garganta, lleva en la mano una herradura fría. Hay esquirlas de tinieblas en sus ojos, la muerte no le aguanta la mirada, un mascarón de bronce en el balcón hiende la noche rajada de las saetas. El cante es una angosta chimenea por donde suben y bajan las almas demolidas, los espectros de larga cabellera que chillan con el rostro deformado en la faz barrenada del oráculo. Puerta del purgatorio, abierta como un horno de piel y de sonido, cuando el silencio alimente tus negros caracoles habrá un agua amarilla que se quede y un calabozo abierto para el aire, pero no sabremos dónde.

Y al toque, Juan Gris, nunca ha de faltar una guitarra, (alegría, alegría) y pena, mucha pena.

GUITARRA ESPAÑOLA

Ciprés y palisandro,

potrillo de madera taraceada,

clavijero de dientes y cabeza partida,

brida y freno del llanto.

Una azumbre de vino y una baraja rota,

la mano tabernaria sobre las crines tersas,

el relincho cubista de la alborada gris.

Al borde del barranco,

el trémolo del naipe y de la gruta,

al borde del barranco,

el agua clara:

una Alhambra prendida de cristal en las cuerdas,

un manantial punzado por navajas y pitas,

el alma rasgueada de la patria.

Guitarra,

caballo de los blancos desiertos españoles,

Rocinante vencida que cabalgas

-solitaria y fatal-

bajo la luna.