Mira brillar las luces de diciembre:

las brasas donde arden los frutos del otoño

con su larga bufanda de humo y carbonilla,

los retablos de neón de los comercios

y el mosaico oriental de los copos de nieve

que caen de los cielos encendidos.

Venimos de la sombra y hacia las sombras vamos

con un poco de luz.

Y aunque la antorcha roja del abeto de invierno

apenas ilumine las tinieblas

de esta gruta de oro y de dolor

seguimos el camino de la noche del alma.

Avanzamos a tientas por la bruma

agitando la tea de la angustia y el júbilo,

-EX ORIENTE LUX-

pero de nada sirve la pálida peluca,

el gastado amarillo de las enciclopedias

salpicadas de sangre y de razón.

El sol muere también guillotinado

en la espesa maleza del jardín

y un hachazo de luna corta el seto de boj.

Bajo el muérdago rojo del druida

aún seguimos buscando la llave del zaguán,

el carbón de la llama que hace tibia la leche

y la escarcha profunda que quema el corazón,

pero nada ni nadie responde a la llamada

del perro solitario que aúlla en la espesura.

Así brillan las luces de diciembre,

esas hondas bujías que laten bajo el vidrio

esos astros eléctricos y su poco de luz

que son el candelabro de la muerte.

Pero no tengáis miedo si algo irrumpe en la noche

y golpea tres veces la aldaba de la puerta

en la penumbra alta del cardo y de la ortiga,

saturada de sangre y de hojas de acebo.

Esta será la señal convenida

si una estrella de carne naciera del abismo.

"La luz del mundo"

William Holman Hunt ( Londres, 1827 . 1910)