La magdalena de Proust es probar una torrija recién hecha mientras el remoto vaho del incienso llega del vecindario. Queda el tiempo en suspenso y el presente abolido. Por el hondo torrente de la sangre el corazón alcanza la memoria sagrada de lo que un día fue belleza inexpugnable.
De pronto, de las calles vacías y en silencio -largos cañones por donde sopla el vacío ignoto de la naturaleza que ahora ocupa el espacio que la civilización arrebató- asciende una música sabida.Tras el palio de plata y oro del recuerdo el corazón se encadena y el tiempo recobrado nos devuelve a la edad remota de la inocencia.
Pasa la Candelaria por el jardín de fuego del deseo imposible cuando era bella la vida.
Pero termina el pellizco de la dulzura y tras el último platillazo de la banda volvemos otra vez a la realidad funesta de las pantallas frías.
Según la televisión del gobierno parece que en España estamos todos de picnic, narcotizados por el exceso de información el duelo es invisible.
Pero la OMS que nos gira visita dice que lo estamos haciendo estupendamente.
Que le parecen de maravilla los más de 15.000 muertos.
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