Sevilla

Sevilla, como Venecia o Nápoles, de todos manoseada, de todos deseada, de todos vilipendiada o repudiada.

¿Qué saben de ti quienes ignoran que son siglos los que hacen falta para comprender el idioma de tus campanas?

Más fría de lo que dicen los desengañados y más ardiente de lo que sueñan los fervorosos, qué difícil explicar una ciudad que es, antes, una idea y luego una civilización.

Como dijo Chaves Nogales, en ella se agolpan los estratos de veinte siglos, de veinte edades de España.

Madre y madrastra, adorable por mil razones y por otras mil, que no diremos, frustrante y cercenadora.

No existes, pero existes en "Los borrachos" de Velázquez o en "Las Hilanderas... en los niños de Murillo y en "Las novelas ejemplares" de Cervantes.

De error de amor habló Cernuda al recusar el fervor de José María Izquierdo... Cernuda, quien nos dejó el mayor testimonio de fervor en ese "Ocnos" sin nombres propios.

Está uno cansado de dar explicaciones.

No me gusta la caricatura de la ciudad, pero menos aún quienes denostan la caricatura.

Y menos aún me gusta el fervor de quienes desconocen la urdimbre que atiranta a la ciudad.

¿Sabrán que antes de la feria y de las exposiciones fue la ciudad, y aún quiere serlo, extremadamente conventual y replegada en sí?

Sevilla se parece a su literatura, que es la de España, con su Guzmán de Alfarache, su Blanco White, su Bécquer, sus Machados y sobre todo sus silencios.

No hay una forma legítima o verdadera de corresponder al destino de la ciudad, porque esta entelequia acaso solo aspira a hacer verdad la idea occidental de la polis, de la urbe romana, pero con la desidia espiritiual o la indolencia del oriente de occidente de que hablaba Yourcenar.

Por eso, nada más -y nada menos- sevillano, que el silencio, que la transparencia, que la lejanía y la ocultación.

Sevilla es más Sevilla cuando retorna intramuros, cuanto más calor hace, cuanto más silencio escuches, cuanto más solo estés y te haga sentir.

Sevilla no está en los Alcázares, nunca lo ha estado, sino en las huertas de la Alameda, en las casapuertas de San Bernardo, en el Camarón de las Tresmil.

Y en la Epístola Moral.

Fabio, las esperanzas cortesanas...

La buena muerte

"El Señor todopoderoso nos conceda una noche tranquila y una santa muerte."

Así termina el rezo de Completas última oración de la Liturgia de las Horas.

La Buena Muerte del Cristo de los estudiantes, la del Cristo de Velázquez, es el modelo de esta  muerte, serena, santa, a la que aspira el cristiano.

Eutanasia, -el prefijo eu, como en "eufemismo" o "eufónico", significa  "bueno"- etimológicamente vendría a decir lo mismo y, sin embargo, qué concepto más distinto.

A la Eutanasia el diccionario la define como "Intervención deliberada para poner fin a la vida de un paciente sin perspectiva de cura."

San Francisco de Asís hablaba de la Hermana Muerte, de la muerte corporal, porque para el cristiano la muerte no es el final sino el principio, y por eso en las inscripciones de las tumbas de los primeros cristianos se alteraba el orden que designa a Dios "alfa" y "omega", afirmando que la vida humana transcurre de "omega" a "alfa".

El cristiano tiene presente diariamente a la muerte en el devenir de sus días, la filosofía existencialista, su némesis, también.

Así, para Heidegger "el hombre es un ser para la muerte", a diferencia del animal el ser humano sabe que va a morir y esa perspectiva orienta su existencia en busca de un sentido o, alternativamente, según su libre decisión, al caos y destrucción de esta búsqueda por la vía de entregarse al desorden o desmesura de los sentidos.

En sus últimas investigaciones Freud habla del instinto o la pulsión de muerte, como oposición al eros. Eros y tánatos.

Rilke hablaba de la "muerte propia" contraria a la muerte de los médicos, entendida como la deshumanización de un final ambulatorio. La muerte sería para el poeta un fruto interno que madura.

Pero, volviendo a la Eutanasia y a su definición, en el caso que hemos vivido estos días el matiz está en el sintagma "sin perspectiva de cura".

Porque es inevitable cuestionar que ante el extremo dolor y sufrimiento Noelia haya podido disponer de un tratamiento adecuado y prolongado en el tiempo.

"Bendito dolor físico que haces olvidar los otros tormentos del alma", decía Kipling.

Las enfermedades mentales provocan un sufrimiento extremo vinculado a una angustia por una existencia sin sentido que el enfermo querría suspender, esto es así desde el ataque de pánico a la depresión profunda.

La Salud Mental en nuestro país es un desastre, pero la ciencia médica y los tratamientos terapéuticos han dado pasos de gigante, desde la farmacología a las psicoterapias.

El problema de leyes como la eutanasia que rigen sobre casos extremos, en los que la mayoría de las veces convendría suspender el juicio, es que abren puertas que deben estar selladas.

Se ha llamado eutanasia a lo que ha sido un suicidio asistido.

El suicidio es una de las grande lacras de nuestro mundo y desgraciadamente irá a más.

El suicidio no es una opción, el suicidio es una imposición de la desesperación a la voluntad del ser humano en la que este queda incapacitado para decidir otra cosa que no sea quitarse de en medio.

Una decisión se plantea entre dos alternativas, no ante una sola.

Aunque Dante ubicara en el séptimo círculo del Infierno a los suicidas y durante siglos la Iglesia no los enterrara en sagrado, no es esta la visión del cristianismo hoy.

Jesús en el Monte de los Olivos, sudó sangre y pidió a Dios que apartara de sí el cáliz.

El suicidio es consecuencia de unas causas que se pueden y se deben mitigar, pero la ley de la Eutanasia lo que ha hecho es abrir la puerta del balcón.

Tardan meses o años en asignar a un enfermo un tratamiento psiquiátrico suficiente, pero solo semanas en disponer de una inyección.

Si la situación de Noelia ha conmovido al país es porque todos entendemos que con ella la vida no ha sido ni noble, ni justa ni sagrada y la solución no puede ser que un estado que no ha sido capaz de garantizar sus derechos más elementales, se muestre en su esplendor garantizando su derecho final.

Repugna al corazón y a la inteligencia.

Dale Señor el descanso eterno y brille para ella la luz perpetua.

Imagen:  Cristo de la Buena Muerte, Juan de Mesa, Hermandad de los Estudiantes (Sevilla).

Fotografía: PEPE MORÁN

Isabel, la castiza

Está bonita esta obra, de Ángel Marqués Valverde, que ganó el XXX premio de teatro de la Universidad de Sevilla, dedicado al inolvidable Rafael de Cózar desde hace unos años.

Ahora que declina el Emérito, y aunque no es en absoluto intención del autor, puede leerse como una vida paralela, de exilio, enaguas, golpes de estado y servicio a España..

Siempre que se revisa la historia del XIX se ve lo poco que ha adelantado la política, que ahora está nuevamente bajo los mínimos de 1868.

Por ejemplo, este parlamento de Isabel II que parece que habla de hoy:

"En España los partidos tienden a la división en feudos de poder, separados más por incompatibilidades personales que por divergencia de ideas." [...] En los gobiernos progresistas la libertad era un fetiche, nunca realidad. En cuanto tenían poder se acababan las proclamas. En España la política no se basa en las propuestas, sino en el derribo del adversario. "

La publica RENACIMIENTO en su colección de Teatro Moderno y se lee en una hora (de Ave).

Otro poema de los drones

VolviRÁN las oscuras golondrinas,
de tu arsenal los tanques a explotar
y otra vez con el ala a tus ojivas
jugando llamarán.

Pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu radar y mi antena al contemplar,
aquellas que aprendieron nuestros drones....
ésas... ¡no volverán!

Volverán del napalm en tus oídos
los efluvios ardientes a sonar,
tu radiación de su profundo sueño
tal vez despertará.

Pero mudo y absorto y de rodillas
como se odian Trump y los ayatolás.
como yo te he querido..., desengáñate,
así... ¡no te TEHERÁN!

Gustavo Adolfo Becquerel

Cahiporra Sánchez

Esa comparación de Trump con el matón del patio del colegio, que está bien, es incompleta si se obvia que colegios hay muchos y matones, más.

O dicho de otro modo, si me tengo que defender del matón, prefiero pedir ayuda a mi padre que está en los cielos antes que al repetidor navajero, cultivado en la escuela de los porteros de sauna.

No sé qué filósofo presocrático dijo, puede que ninguno, pero para eso estoy yo: que una verdad en boca de un mentiroso, es una mentira doble.

Si en las solemnes declaraciones de PSNCHZ hubiera una micronésima de convencimiento, de verdad, valdrían algo, hasta podría decirse: olé tú.

A la “furia épica” de MAGA, PSNCHZ opone la magia de los Goya con su road movie del Peugeot, cuando Ávalos, Koldo o Cerdán, hacían la reconquista con parada y fonda en los moteles del neón.

Frente a los desatinos de Trump, nos ofrece la superioridad moral del filibusterismo de la fiscalía, de los negocios de Calpurnia, mujer de César, y el trilerismo ilustrado de David Azagra, el cisne de Badajoz.

Su carta de amor a Trump, como aquella a la ciudadanía, es la de un hombre profundamente enamorado de sí mismo, el romance burlesco de un corazón herido por Felipe González, la OTAN de entrada no.

Vidas paralelas, el paso a dos con Meloni no es más que el sueño húmedo de la izquierda, siempre encantada de amanecer mussoliniana, para no recordar que está exactamente en la misma posición que la Falange.

A mí me sonrojan los aplausos al presidente, se podría aducir que la verdad es la verdad, la diga Agamenón o su porquero -que no lo dijo un filósofo griego, sino Antonio Machado- pero esto tiene más pinta de combate de los jefes, del jefe de la pocilga contra Agamenón.

Yo comprendo la bondad de la gente, aquí to el mundo es güeno, pero me parece un poco como celebrar la honradez del estafador.

PSNCHZ ha tirado la piedra del pacifismo, pero la mano que esconde es la de todos. Si nos descuidamos nos encierra en la jaula de los leones, ¡si no muerden! diría, mientras tira la llave al mar.

Afirma repudiar al régimen de Irán “que reprime y mata vilmente a sus ciudadanos, particularmente a las mujeres", y cuánta vileza en ese adverbio de quien, profundamente consternado por la violencia de género iraní, se receta una orden de alejamiento del conflicto.

Me faltan datos sobre la conveniencia de agitar el avispero, pero una vez desatado el enjambre, si tanto dolor se agrupa en su costado marcial, del ocho de marzo, particularmente, ¿por qué opta por ponerse del lado del aguijón?

No fue Lincoln, del mismo partido de Trump, quien dijo eso que se le atribuye de que no se puede engañar a todos, todo el tiempo, salvo, me digo, que se quiera uno dejar de engañar.

Todas las personas de buena voluntad están contra la guerra, como pudieran estarlo a favor de que el airea sea una mezcla de oxígeno, nitrógeno y algo sin forma definida.

Tras la renovada pancarta del NO A LA GUERRA, no ve uno escrito por ninguna parte SÍ A LA PAZ y eso que solo sí es sí.

Postureo cuántico

Esta obra es única y excepcional en el panorama español.

Con altura expositiva de alto nivel matemático y pulso narrativo constante, la epopeya de la gran ciencia y los enigmas de la materia nos devuelve la fe en la condición humana.

Nunca hubo más genialidad física y matemática reunida que la que desarrolló esta teoría, aunque, estoy seguro, hoy en día hay más, a pesar de que vivamos de espaldas, atendiendo solo a los sustos de la IA, el opio del deporte y la mezquindad de la política.

He dejado para el final el tomo I que da cuenta de las primeras indagaciones de Planck en 1905 sobre la sorprendente irradación en paquetes de energía, en cuantos del cuerpo negro que dieron nombre a la nueva física.

Precisamente el centenario de la efeméride fue la espoleta para que José Manuel Sánchez Ron escribiera esta obra magna que aclara también el magma de sobreinformación y esoterismo cuántico.

Quienes amamos por igual la ciencia y las humanidades [son lo mismo, humanidades, ciencia] debemos mucho a Sánchez Ron.

Apasionante el tomo dos con la formulación de Heisenberg, Schrödinger y Dirac, una de los momentos más altos de la mente humana.

Sigo ahora con la física nuclear y continúo, cuantinúo, para bingo con el bosón de Higgs a punto de asomar por el bombo al que no da cuerda Dios... o sí

Cumbres demasiado borrascosas

Como siempre hay incautos como yo conviene alertar al público, la porno versión de "Cumbres borrascosas" es una mezcla descerebrada entre "El Resplandor" y "La sustancia" (todavía más descerebrada) con apariciones de "La Huérfana" y el sprit sadomasoquista de "5o sombras de Gray".

Daba lástima ver a alguna adolescente llorando al final de este despropósito literario y moral, cuánto más limpiamente habrían llorado viendo, un poner, "Memorias de África" o "El paciente inglés".

Amor hay poco, fluidos muchos.

Supongo que parte de la audiencia habrá ido a ver a Elordi caracterizado de Corto Maltés en la segunda mitad, eso sí tallado con hacha euskalduna, y de turco cruzado con Óscar Puente en la primera.

Otra parte habrá ido a ver, claro, a Barbi, aquí en versión piratas del corpiño y descendiente, esto no lo sabíamos de la niña Greta Thunberg.

Avisados quedáis.

El río se entró en Sevilla

Al final se leen todos los libros.

Incluso las obras de teatro compradas en almoneda.

Estrenada en Madrid, teatro Goya, en 1963, hace 63 años, esta obra de Pemán llegó a tener cien representaciones.

La protagonizaron la gran reina del teatro, Lola Membrives, andaluza y argentina, y un jovencísimo Paco Valladares.

¿Recuerda estos nombres alguien hoy?

Aparecen helicópteros, la base de Morón [desde donde ahora parte la Unidad Militar de Emergencias], un cortijo de acogida, una presa desbocada un ingeniero vasco y todas las escenas que tan intensamente hemos vivido estos días.

Una familia cercada por las aguas entre Écija y Sevilla, cerca de Lora del Río.

Heredero del teatro de los Quintero, pero un poco más amargo, tienen estas obras costumbristas de Pemán un halo chejoviano que nos muestra, palpitando, la vida.

En el aire, bajo la lluvia

Días intensos y apasionantes.

De mucho esfuerzo y mucho aprendizaje.

Estas son las estaciones base de refuerzo de cobertura de la Red de Emergencias todavía operativas en Jimena de la Frontera, Cazorla, Huétor Taja, Loja, Casares, Alcalá de los Gazules y Ronda.

Cuando más fuerte golpeó el temporal la Reja resistió.

Los alcaldes de las Sierras de Grazalema y Ronda dispusieron de terminales para comunicarse y, a través de Reja, se pudo mantener conectadas a las 1500 personas de Tesorillo o mejorar las comunicaciones del Puesto Avanzado de Ronda que coordinó la evacuación de Grazalema.

El 061 coordinó con Reja el desalojo de los centros de salud amenazados por la coronación de la Presa de Arcos y todavía los geólogos del CSIC informan de su despliegue a través de nuestras radios.

En estos escenarios las redes de emergencia revelan su potencia y su capacidad.

Un honor haber participado en el comité de operaciones, Sandetel ha puesto sus recursos al servicio de la ciudadanía, dando valor sustancial a lo público.

He quedado muy admirado de la coordinación entre administraciones y muy impresionado por el despliegue de la UME, Policía Nacional, INFOCA, Protección Civil, GREA, Dirección Generales de Tráfico, Policía Autonómica, Ayuntamientos y Policías Locales, 061 y SAS, Cruz Roja, 112, Medioambiente etc.

Mi impresión es que en Andalucía, con la Agencia de la Emergencia al frente, la gestión de estos incidentes está a otro nivel, como ya se vio en el accidente de Adamuz.

Este verano me impresionó mucho la gran cantidad de incendios que resolvía INFOCA mientras arreciaban críticas políticas e interesadas desconocedoras de la realidad de estos hechos.

Ciertamente si no hubiéramos actuado con prevención y planificación ahora estaríamos hablando de muchos fallecidos, imaginemos una noche en la sierra de Cádiz sin presencia de los cuerpos y fuerzas de seguridad del estado anegada por la lluvia con las carreteras deshaciéndose.

El esfuerzo ha sido de los que dejan huella, pero queda en nada cuando se conoce de primera mano el valor de la gente que está en primera línea.

Nuetra gratitud a todos los compañeros de SANDETEL que se han volcado para que no faltaran las telecomunicaciones y a todas las empresas colaboradoras Axion, Cellnex, Telefónica, Vodafone, Orange, Ayesa y Soltel.

El sueño de una noche de verano en invierno

En este enlace podéis escuchar mi intervención en la mesa redonda organizada por la Asociación de Amigos dela Ópera (ASAO) sobre "El sueño de una noche de verano" que ayer se estrenó en el Teatro de la Maestranza.

Click aquí:

El sueño de una noche de verano de Shakespeare y Britten - JMJ

Imágenes del evento con el maestro Corrado Rovaris y Victoria Stapells.

Mónica

Pasan muchas cosas en el mundo, pero hoy ha muerto Mónica, Santa Mónica, en Ostia.

Poco después del bautismo de Agustín y su hijo Teodato en la basílica de Milán por el Obispo Ambrosio, en las catacumbas de una piscina probática.

¿Qué importa entonces lo de Groenlandia, lo de Irán o Venezuela?

Viento que pasa.

Groenlandia

Con sus hielos perpetuos, sus estaciones científicas, sus antenas transmisoras de onda corta, su ignota fauna de mamuts y tigres blancos de dientes de sable, con los submarinos nucleares bajo los icebergs y los servicios de inteligencia, piratería y contrabando desplegados en los embarcaderos congelados, operados por esquimales, la guerra de Groenlandia tiene un espíritu retro, entre el Transiberiano y Lovecraft, entre Corto Maltés e Indiana Jones que enciende la fantasía con las luminarias del ciberpunk.

Yo creo que, como todo, esto ya lo vimos en el cine, cuando se estrenaban los ochenta.

Y me la imagino así, como en la batalla de Hoth del Imperio Contraataca.

A ver si ganamos los buenos.

Siempre es Navidad

Que las Navidades se acabaran ayer, con la fiesta del Bautismo de Jesús, aunque los Belenes no se recogen hasta las Candelas, fiesta de la Presentación, no deja de ser una tragedia.

Que el hombre es un ser para la muerte se ve en este implacable giro de los engranajes del tiempo.
Inexorable, degolladora, precisa, la guadaña no deja de cortar el almanaque y de segar la yerba a nuestros pies.

Y aunque la finitud constituye la gracia de lo humano, realmente no tiene gracia.

Podemos combatir esta fragilidad con la memoria, con el estudio, con el arte, con la esperanza.
Yo, de momento, voy a ver una vez más el especial de Sinatra y Crosby para las Navidades de 1957...

que ya ha cumplido 68 años de inmortalidad.

Ahí siempre es Navidad.

Feliz Navidad.

Yahueniya

No sé si aparecerá este libro en las listas del año, pero sí debería aparecer en las listas del siglo XX.

Definida como la Ajmatova bielorrusa, acaso para ahorrar la pronunciación de su nombre imposible, la lectura de los poemas de Yauheniya Yaníshchyts me ha conmovido profundamente.

Su voz, espiritualmente eslava, con lo que esto implica de amor a la tierra y la patria (el eco de la Gran Guerra, es decir, la segunda mundial está presente siempre) suena, en la impecable traducción de Francisco Ruiz Soriano -por airosamente legible, bielorruso no sé-, como los poemas de los círculos simbolistas y acmeístas de los años veinte y treinta rusos: Blok, Ajmatova, Mandelstam, Pasternak.

Nacida en el 48 es algunas generaciones posterior a la de los grandiosos nombres citados, pero la lengua bielorrusa -a la que ella infundió su incandescencia- era si no más nueva, menos desarrollada literariamente. En su voz alcanza, entendemos dentro de nuestra limitación, la máxima expresión.

Yauheniya apenas llegó a los cuarenta, se quitó la vida y en sus últimos años fue referente para ella la poeta americana (Anne Sexton) que también dejó el mundo por voluntad propia y desentendimiento con la realidad.

No sabemos hasta qué punto influyó en Yauheniya el desencanto que ya en el 88 debía manifestarse en el régimen soviético, especialmente duro en Bielorrusia, la república más fiel a Moscú. En sus poemas sorprende la candidez y la belleza revolucionaria de algunos versos, pues fue fiel -y no hay que juzgarla por ello- al único modelo de estado que conoció, se puede ser soviético y aun buen poeta y hasta santo.

Hastiado de tanta poesía egocéntrica, de tanta imagen fulgurante, de tanta irracionalidad, de tanta retórica, en sus poemas destaca la sencillez con la que mira el mundo que le rodea, a veces me pareciera más que una Ajmatova una Dickinson eslava, si no fuera porque no incurre en la complejidad simbólica de Emily, aquí es todo más sencillo, poemas ni breves ni largos, que nos hablan del deshielo, de las flores en Bielorrusia, del recuerdo del padre y de la madre, de la chejoviana vida en un lugar del mundo ignoto que es todos los lugares del mundo.

Yo he leído como decía todos los poemas con el corazón contrito porque sentía uno esa función primordial de la poesía que es la emoción, una emoción elegíaca e intensa, intrínsicamente rusa.

Ha sido, me digo, como releer los poemas de Pasternak que van al final de su Dr. Zhivago, esa sería la estirpe.

No todos los años sube uno un poeta al panteón de los inmortales, por eso para mí es este el libro más importante del año, porque su voz es verdaderamente grande, por pequeña.

Uno de sus últimos poemas está dedicado a Lorca y hay una referencia a Sevilla, emociona que en la Rusia Blanca, junto al río Yaselda que tanto sale en sus poemas, haya vibrado el acorde del Darro y el Guadalquivir.

(No tengo el libro ahora a la mano, pero subiré en breve alguno de los poemas).

Si quieres regalar poesía estas navidades, la de Yauheniya trae los paisajes del Ártico.